полет нормальный, Остин пописан и упакован в машину. 5.10, 5.20: заминка - папа стоит на переезде, 5.30 - папа приехал, 5.40 - его вещи упакованы в мой багажник, ура, едем.
"Здесь направо, направо!" - орет мне в ухо папа при выезде на улицу. Я едва успеваю повернуть и потом еще минут 10 слушаю, какая я несообразительная. Ровно до тех пор, пока не раздается следующий вопль: "Перестраивайся, перестраивайся в правый ряд, нам же направо!" Откуда ж я знала, что именно тут направо. Черт, уж лучше бы как обычно - не полагаясь на папу, по карте изучила бы именно этот выезд из города, но ладно, по кольцевой легче. Молчу. Молчу, молчу, молчу!!! Темень - глаз коли, выезжаем на шоссе, фонарей нет, встречные слепят. Молчу. Скоро рассветет. Ура, светает! Доня угомонилась и спит, Остин заткнулся, едем. Папа: "Обгоняй, обгоняй, тут на пониженную и газу, газу!" Остин нервно взлаивает. Терплю. Еду. Как могу, так и еду, черт бы вас всех... Папа: "Давай сто, нет - сто десять!" Йоптиль... Доня с заднего сиденья сонным голосом: "Папаша говорил больше 80 не ехать..." И так до Пскова. Потом еще так же до Острова - я начинаю гордиться собой как водителем и заодно своим ангельским терпением. Еще немного - ура, Опочка! Почти рекорд. 12 дня - и мы уже в Опочке! папа смотрит несколько уважительно. Рынок в Опочке - копченое сало...ммм... От запаха текут слюни!!!! Еще свежий хлеб и баранки, и все - едем в Серебренково к тете Липе. Километров 10 от Опочки дорога скверная, я ругаюсь - но вот очередной вопль:" Проехали поворот, нам направо на Якушово!!!" Черт, черт, черт... разворачиваюсь, выслушивая комментарии относительно
своих зеркал, манеры показывать поворот, терпение, терпение - еду на Якушово... Опа... а вот и та самая росиийская дорога. Ее нет! Есть лужи, грязь, гребенка, снова лужи, потом лед. Машину кидает, папа поминутно сообщает, как именно я делаю что не так... "Где нам поворачивать?" - спрашиваю я. "Я скажу, еще рано. ВОООТ, здесь направо!" Еще раз направо, снова оппа... Так вот то, что было раньше - была дорога. А вот теперь.. началась, простите, ж...па. Просто ж...па, без комментариев. Но! Я доехала. Йес! И вот она, теплая печка, тетя Липа, коты и собаки, и са-мо-гон:))) Начало вечера я помню, окончание - ну не вполне. Помню, как я пошла в гости к своему старинному знакомцу деду Качану - а
вот как вернулась... Правда, доня рассказывала много интересного:))) Вот спрашивается, отчего я в пьяном безобразии пыталась говорить по-английски? Блин, подсознание:)))
Утро следующего дня. Едем к дяде Пете в Красногородск. Что я там вчера гундела про качество дороги??? Не слушайте меня, вот дорога в Красногородск - по сравнению с нею все остальное просто федеральная трасса!!! Еду на первой передаче, иногда делаю робкую попытку перейти на вторую. Папа молчит, и это пугает. ЙОООптиль! Удар в днище. Хороший такой удар... Но вроде едем. Едем. Попой чую - ну не так едем, передачи ну не так включаются. Но едем же. Доехали до дяди Пети. Йес. Застолье, воспоминания. Папа с дядей Петей ударились... Вот тот-то - помнишь? жену зарезал по пьянке. А этот - ой с топором за бабой своей гонялся. А тот? Ой, ну жонка его померла - он уксус ей подсунул на опохмелку. "А что это у вас все жен так убивали?" - спрашивает моя доча. "Традиция такая..." - глубокомысленно отвечает мой папа. Ага, обычай... Такие у нас национальные псковские обычаи. Вроде как собираемся уезжать в деревню - с улицы прибегает внук дяди Пети, Димка, и радостно возвещает: "А вокруг машины таак бензином пахнет, и ручеек
бензиновый!" ВЫходим. Смотрим. Ага. И датчик топлива на нуле. Еще раз ага. Но! еще не все так плохо. У дяди Пети есть гараж! А из того, что есть в его гараже, можно собрать пару небольших мопедов и военный самолет. "А гранатомета нет?" - язвит доча. "Неее, вот взрывпакетов есть!" - на полном серьезе отвечает дядя Петя из ямы в гараже. И тут же:" Ё... твою маковку, так тут пробито совсем рядом с глушаком!" Моментально понимаю, что имела все шансы устроить фейерверк как в американском кине. Спасибо скрверной и мокрой дороге - ехалось оччень медленно и по мокрым лужам:))) Папа и дядя Петя при помощи шланга, хомутов, проволоки и такой-то матери чинят машину, я нервничаю. А зря, ибо и починили, и тут же случайно канистра бензина нашлась, и на предложение отдать деньги за бензин дядя Петя выдал такую фиоритуру, что уши свернулись:))) Возвращаемся в Серебренково к тете Липе, эх, хорошо! Уже почти засыпая, папа вспоминает детство. "Вот ярмарки у нас раньше тут были, так бабушка всегда спрашивала - ну, кого прибили нынче на ярмарке? А с Федоровского мужикик - ну они вообще были, к ним милицию присылали на ярмарки. А посреди села пруд был, так милиционеров человек 20 в пруд по шею загонят и камнями побьют!" Доня, тоже засыпая: "Ага, традиция такая!"
Утро 1 апреля. Мой день рождения, кстати:))) Едем с отцом в Опочку за теткой Машей. И все неплохо, и дорога - ну нет ее, так что ж теперь. И мяса купили, и сметаны, тетю Машу забрали, и все хорошо! Ох, и хорошо же мне было... В день рождения - смс-ки с поздравлениями, печка, самогонка, еда из русской печи - просто, все так просто, но как же хорошо!!!
А наутро ехать домой. Собрались, 8 утра - выезжаем... Что ж за звук такой в машинке - ну ровно до первой встречной СТО это остается невыясненным. Что я могу вам сказать... коробка передач - это дорого. Даже на моем Арнольде. Простите, забежала вперед. Итак.
Трижды остановилась для долива масла в трансмиссию, один раз заехала притом на такую СТО, что сразу стало ясно - ой не ремонтироваться сюда ездят, ой не ремонтироваться... Доехала. Выслушала при этом от папы очередную порцию воплей "Обгоняй, тут на четвертую, стоп - поворот проскочила; стой - шлагбаум!!!". Мне было все равно. Доехала до папиной машины. Спокойно отреагировала на его "Перегрузи в мою машину все, что мое". И предаставьте - перегрузила. Приехала домой, выгрузила дочу - спасибо ей, просто ангел, а не ребенок. Выгрузила собаку и вещи. Приехала на свою родную СТО. Выслушала охи и ахи: "Мы столько уже в этой машине сделали... А откуда ты ехала? Сколько км? Сколько-сколько????" Выслушала приговор по деньгам. Переварила. Да, коробка передач - недёшева нонче! Успокоилась. Приехала домой.
И все-таки я сделала это. Доехала. Сама. Одна. Коробку - сделают, ну пусть дороговато, ну что ж теперь. И все-таки я поеду туда опять. Я люблю этот убогий и родной до боли край земли. Потому что только там есть эта печка, и эта глушь, и этот неповторимый говор - банеЦка, пеЦеЦка, дочУшка. И эти люди - простые, необразованные... но в свое простоте более мудрые, чем многие из закончивших университеты.
Только одно - уж лучше без папы... или дайте совет - как заставить молчать отца, рвущегося дать дочери отеческий совет по части вождения автомобиля?
